Sarah conte sa vie ... mais à soi même !

A défaut de vous écrire plus, où plutôt d'écrire plus sur mon blog, parce que je sais plus si vous êtes toujours là... je réouvre mon blog à mon monde... Comme je l'ai déjà fait Avec Soso ou avec Noa.

Aujourd'hui, c'est au tour de Déborah, nouvellement débarquée dans ma vie; et à qui je risque fort de proposer de jeter l'encre (je fais de belles phrases car la demoiselle est bien plus douée que moi, donc je voudrais pas que ça fasse désordre avec le reste du post).

Déborah, future bloggeuse (je vous tiendrais au courant bien sûr), risque fort de vous laisser sans voix par le choix, la dextérité et l'acidité de ces mots. Attention..... talent !!!

La parole est-elle un simple outil de communication ou la preuve fondamentale de l'existence individuelle ?

Énoncé de faux sujet philosophique pour une vrai question quotidienne, pourquoi les gens adorent-ils raconter leurs vies, et s'écouter le faire, avec une grande propension aux mini drames.

Les gens, les autres évidemment, jamais soi. Que ce soit clair dès le début, nous, on ne raconte jamais notre vie aux inconnus. On ne leur adresse même pas la parole, on subit leurs invasions inopportunes dans notre méditation dans le bus, le métro, au supermarché ou dans la rue. On répond poliment, on limite la conversation au strict minimum nécessaire, on prend éventuellement le temps de fouiller notre stock de neurones pour formuler une solution à leur problème et de rien, bonne journée.

Mais ces autres débarquent dans notre silence pour le polluer avec leurs histoires.

Seraient-elles drôles que nous pourrions les apprécier. Sauf qu'elles le sont rarement. Madame se lamente parce que son chien a fait ceci, ou ses jambes ne font plus cela, Monsieur vous décrit  certaines difficultés qui se multiplient. Ce qui apparaît comme anodin, circonstancié ou original de part et d'autre de l'île Saint Louis devient la norme à quatre mille km de l'île, dans ma cité balnéaire.

L'épiphénomène m'avait déjà intriguée depuis plusieurs mois, mais aujourd'hui il a atteint son paroxysme quand un voyageur, demandant son arrêt de bus au conducteur, lui a raconté dans la foulée ses deux divorces. A priori, grand bien lui en fasse tant que je ne suis pas le réceptacle direct de ses expériences. Sauf que mon chauffeur (que je plains naturellement et admire pour son calme, son habitude ou sa résignation) en a ralenti son rythme effréné, manquant un feu vert et rajoutant une minute de trop à mon retard.

La célérité du bus ayant lui aussi pâti des deux divorces de notre quinquagénaire, il n'en fallait pas plus pour m'exaspérer. Passablement. Aucun des autres voyageurs, qui profitaient aussi de l'énumération de tant d'échecs (peut-être que ses épouses avaient mis fin à une relation où leur babillage était importuné par celui trop envahissant du conjoint), ne semblait étonné du déballage personnel.

Evidemment que le chauffeur avait la réponse. Il doit entendre tellement d'histoires qu'il passe probablement en parallèle un diplôme de psychanalyse.

La vitesse de croisière retrouvée après le départ bienvenu de notre conteur, j'ai énuméré mentalement le nombre de fois où un voisin de chaise m'avait abreuvée de détails personnels. Trop. Fin des comptes.

Suis-je encore une parisienne grincheuse, ou une nostalgique du respect d'un silence courtois dans le bus ? Ai-je le droit de ne pas vouloir raconter pourquoi je fais la queue à la Poste sans expliquer que je veux payer ma facture d'eau et que je ne sais pas (encore) le faire par internet (et je vais m'y mettre bientôt), et surtout ai-je le droit de ne pas vouloir écouter les problèmes de ma voisine de 68 ans sans devoir prétexter que je ne parle pas la langue locale alors que je la comprends suffisamment pour deviner la longueur d'une conversation à venir ?

Sans paraître associable, peut-on écourter un monologue par un simple sourire ? Un hochement de tête et quelques syllabes tout au pire.

Evidemment qu'on peut. Mais est-ce réellement satisfaisant. Une personne parle par besoin d'être écoutée. Et puis, il y a une petite joie intérieure à discuter quelques minutes avec une mamie assise dans un bus. Qui sait combien de personnes elle pourra croiser dans sa journée, avec combien elle échangera quelques mots quand nous, ces presque jeunes, sommes connectés jour et nuit pour « échanger ».

Sans devenir une professionnelle de la discussion de hasard, on peut faire cet effort gratuit d'en devenir un amateur à temps partiel.

Et en première place du podium des oreilles bienveillantes, je place sans conteste les chauffeurs de bus, devant même les chauffeurs de taxi (qui, eux, sollicitent ces détails croustillants, ces débâcles intimes).

En seconde place, les médecins, qui pourront toujours utiliser les renseignements pour leur diagnostic ou les couper net pour cause de retard accumulé.

En troisième, les autres doués d'une empathie certaine, d'un quart d'heure de libre ou d'une bonne humeur temporaire, prêts à les consacrer aux malheurs de Madame leur voisine temporaire. Les autres, mais pas moi. Pas encore assez souvent.

Et pourtant, ces autres qui se racontent leurs histoires, j'en fais partie, quoi que j'en dise. J'ai moi aussi renchéri à une inconnue sur mes mini drames pour l'aider à partager les siens ; je me suis confessée à des chauffeurs de taxi excentriques le temps d'une course de huit minutes ; je me suis épanchée sur l'épaule d'inconnus d'un soir dans un bar, racontant quelques vérités parmi les traits plus énigmatiques de mon personnage, au détour de verres de vin. Ok, je n'ai pas encore essayé les chauffeurs de bus. Ça viendra peut-être.

Et parce que cette parole est une impression d'existence à défaut d'en être la condition sine qua non.